Ingrid Hrubaničová
Az Újév nevenapja Annak a tónak a vize nagyon meleg volt. Augusztus volt, forró hetek.
Már nem tudom pontosan, mi dolgom volt abban a városban. Csak annyit tudok,
hogy akkor egy kicsit többet ittam. Lehet, hogy ettől vettem a bátorságot,
hogy éjjel kimenjek a vízhez.
Mit is mondtál...?! A te tizenkét éves lányodat sérti, a lányod nem ért vele egyet... meg hogy ezután mit mondtál, nem is hallottam már... tekintetemet az alacsony mennyezet egy bizonyos pontjára függesztettem. A szemközti utcai lámpa imbolygó fénye vetődött oda. A nyarunk egyre távolodott. Hirtelen minden világos lett számomra, „ah, Olga, Olga, prascsááááj na vééék!“, s aztán dobok dübörgése, heves vonósok, süllyedés, emelkedés, fúvósok, hatásos, erősen giccses befejezés. De még nincs vége a párbajnak, előtte minden megnyugszik. Gordonka! Aztán fuvola vagy pikoló veszi át a dallamot, minden mozgásban van, lélegzik. Mint a hullám, hol erősebb, hol lanyhább. Lassabban: A házatokban! A házatokban folytak az én gyerekkorom aranynapjai, mint édes álmok! A házatokban ízleltem meg első örömét a tiszta, derűs szerelemnek. Ma azonban megértettem... valami mást, tudom, hogy az élet nem regény, a becsület csupán hang, a szerelem csak szó... Nem. Kedves, nem tudod, mit művelsz velem... Te nem is sejted. Azt hittem, ilyesmi nem is létezik. Kis virágszálam... Eddig semmi sem ízlett úgy, mint a te tested, vegyél és egyél az enyémből te is... „Uzsé davnó nász tak neugascsáli... A marvellous party! Isn´t that so?“ Hogy tűnhettem el így, Triquet?! Lehet, hogy csak magadra leltél. Az amőbához ennek már semmi köze. Eddig csupán áradoztam, az idő magával ragadott, sürgetett, tologatott, lökdösött egyik helyről a másikra, ritkán a magam akarata szerint, jött a hullám, s magával ragadta Babszem Jankót. Hová? Különféle folyócskák, tengerek, óceánok... Mesélni akarok neked erről. Kérlek, légy türelmes, nem lesz ez sem klip, sem bulvársztori, csupán a tiszta emlékezet, bár ennyi esztendei rendszeres ivás után nehéz megmondani, mennyi az igazságértéke. Azt mondod nekem, mondj el mindent magadról, mindent... Jaj! ... hát persze. Hisz ez nem az igazán, csupán irodalom, s az irodalom mégis csak fikció, a szerzői én sosem maga a szerző, ezt már tudjuk. Ezt verklizem a gyerekeknek, bár ők nem értik, én sem. Óh, a pátosz, az annyira szeretett!!!! A négy felkiáltójel már jelez valamit, bár a kánon csak hármat mond. Ez is a fölösleg! (????) Micsoda kérem? Re-d... bull... szar. Olvasson el kérem tíz-húsz kritikát, öt-hat könyvet, BodriLórdot, Benjáminkát, Brkotest, Ekokut, Pista bácsit és írjon, írjon arról, miről szól, miről nem szól, mit szeretne, mit nem, mit kellene kihagyni! mivel kiegészíteni! Írjon, írjon, locsogjon, egy százast kap oldalanként, én majd elolvasom, s én elintézem magam, ó, milyen gyönyörű, tiszta platonizmus, szex a papírral! Dehogy a papírral! A képzelettel!! Nevetsz, azt mondod, hogy én mindent meg tudok nevezni, hogy ezt csodálod bennem, nekem meg az az érzésem, mindent túl komplikáltan fejezek ki, mintha a gondolataim szanaszét repülnének abban a pillanatban, mikor megmozdítom a nyelvem... Oh, szerelmem, szerelmem, csodálom a testedet, nem tudok betelni látványával...
a kulcscsontod vége ugyanúgy kiáll, mint nekem, megfigyeltem, mondod, a
vállam meg a kezem formája is hasonlít a tiédhez... mindketten mezítelenek
voltak és nem szégyenkeztek egymás előtt... a Biblia írójának tévednie
kellett, csontjaid a csontjaimból lettek, húsod az én húsomból, aludj,
majd cirógatlak, csak cirógatlak, aludj, a szemeid...
VÉRCSE MIKLÓS FORDÍTÁSA
Lettre, 2009 tavaszi tavaszi, 72. szám Kérjük, küldje el véleményét címünkre: lettre@c3.hu
|