Radoslav Tomáą
A város mint konzerv
(nem létező városok)
I.
A város már régóta mást jelent, mint néhány utca, épület, park vagy
piactér rendszerét. Nem azonos a székesegyházzal vagy a templommal, az
egyik vagy a másik kávéházzal, valamelyik térrel, néhány szökőkúttal, a
parkolóval. Mi több, a város e képződmények egyugyanazon helyen található
együttesével sem azonos. A város – nincs.
Joggal kérdezhetjük tehát, hogy ha egy ilyen laikus felsorolás
nem elegendő a definícióhoz, akkor voltaképpen mi a város? A szabadság,
amelyet a szem egy konkrét helyre vetett pillantásnál érzékel? A lehetséges
pillantások végtelen mennyiségének rejtett jelenléte (potencionalitása,
összessége)? Egy struktúra, amely valamilyen meghatározatlan képet idéz
fel? Avagy építészet, amely úgy használja az eszközeit (szándékosan? öntudatlanul?
mert más módon képtelen?), hogy véletlenszerű, zavaros, töredezett és kaotikus
eredmény szülessen? Vagy pedig maga a város alakít ki olyan viszonyokat,
amelyek ellentmondanak a normalitás érzékelésében megnyilvánuló szokványos
alapelveinknek?
A város érzékelésénél tehát a sokértelműség, a többszörös rétegződés,
a bonyolultság, s rögtön a nyomukban a szabályok megszegése, a tagadás,
a dolgok széttörése, mi több: tudatos osztályozása (ezt nem, ezt sem, ezt
igen) nyomul az előtérbe valamiféle szelektív cenzúrának megfelelően, amely
egyaránt megnyilvánul a városról való gondolkodásban s a város észlelésében
és érzékelésében. S megannyi absztrakció után végül ezúttal sem marad más,
mint a bizonytalan konfliktus. A város elveszíti fontosságát. Végső soron
az egyszerű fogyasztónak nincs is rá szüksége, hogy a városról véleménye
legyen. Nem akar véleményt formálni róla. Már rég elvesztette azt az igényét,
hogy bármit is megoldjon – a kapcsolatok, a politika, a kultúra terén.
Hát még valamilyen városban…
Egy másik szempontból azt is megkérdezhetjük, hogy a város szubjektuma
voltaképpen nem süllyed-e le objektumainak a színvonalára. Ez azt jelentené,
hogy felcserélődik velük, feloldódik bennük. Így aztán az embernek (a város
értelmezőjének) nem is nagyon van választási lehetősége – a város végtelen
számú töredékre hull szét az ujjai között. Ilyen viszonyok között hogyan
beszélhetnénk a jelenségek valamiféle idealisztikus, egy magasabbrendű
elv vagy éppenséggel törvény felé mutató elrendezéséről? Elvszerűség híján
napjainkban nincsen semmi: se erkölcs, se gondolkodás, se érzelmek. Akkor
hát ki ütközik meg majd azon, hogy olyasmi sincs, mint a város?
II.
A város tehát bizonytalan hely. Mozgékonyság és a rögzítettség hiánya
a formák és a kiüresedett sztereotípiák összezáruló koordinátái között.
Valamiféle bizonytalan talaj, változékonyság, nyugtalanság. Lehetséges
azonban, hogy paradox módon ezeknek az összessége jelenti az egyetlen támpontot,
melynek révén beszélni tudunk olyasmiről, mint a város, a struktúrája,
az építészete, az értelme.
A város talán nem egyéb, mint a valóság megragadása a táj egy
viszonylag kicsi, körülhatárolt részén; valamiféle fénykép az ember bensőjéről,
amely az adott várost fölépítette és saját arculatot adott neki. Közönségesen
fogalmazva: a város talán csak egy konzerv, amely a természet megalapozó
jegyeinek minimumát tartalmazza. (Vagy helyénvalóbb a számos városkutató
által előszeretettel használt kifejezés, a „második természet”?)
De álljunk meg egy pillanatra. Annak a nemlétét, amit mindannyian
világosan látunk, más szempontból is meg kell vizsgálnunk. Biztosan egyetértünk
abban, hogy a városban a legkülönbözőbb, meghatározó jelentőségű elemek,
tények és kategóriák tűnnek elő, arra utalva, hogy a valóság s a városnak
a valóságon belüli jelentősége nem a semmiből alakul ki, s egyikük se tekinthető
a véletlenek játékának, amely az utcák egybekapcsolásakor vagy a közterek
és középületek tervezésekor zajlott: ellenkezőleg – az ember akaratából,
egyfajta szerzői koncepció jegyében jöttek létre. A várost járó embernek
(helyi lakosnak, turistának, véletlenül oda tévedt látogatónak) pedig önnön
képességeire kell hagyatkoznia ahhoz, hogy a szóban forgó elemeket, tényeket
és kategóriákat saját esztétikai, filozófiai ismereteivel, saját élményanyagával
telítse. Lehetséges, hogy ez a város részéről egyfajta együttműködést jelent,
valamiféle szellemi természetű és többirányú belső párbeszédet. A város
belső világgá és a konkrét ember élményévé változik.
Ebből a szemszögből azt látjuk, hogy a város jelzésszerű, töredékes
és diszkontinuus elemeket szegez szembe a valóságát illető abszolutisztikus
vallomásokkal, egyúttal pedig mintha a montázs kompozícióját hozná létre
az ember tudatában: struktúrája helyenként a kés vágására emlékeztet, illetve
lehetővé teszi, hogy az egésznek csak egy részét érzékeljük. Talán ez az
egyik oka annak, hogy ha egy olyan séma segítségével akarjuk megérteni
a várost, mint amilyet kényelemszeretetből a használati utasítások olvasásakor
vagy a tévé nézésekor megszoktunk, akkor tévútra kerülünk, nem tudjuk megragadni
igazi ritmusát és dallamát, s amire rátalálunk, azt érthetetlennek, túlságosan
kiterjedtnek, definiálhatatlannak minősíthetjük.
A város esetében nem csupán annak tulajdoníthatunk nagy fontosságot,
amit mondanak, hanem annak is, hogy miként mondják – s ebben az értelemben
maga a város tartalma lesz azzá, ami közelebbről meghatározza a város formájának
lehetőségeit. A város tehát az alábbi értelemben nyilvánítja ki saját magatartását:
a forma és a tartalom egyidejűleg válik valósággá a konkrét emberben, és
lehetőségként egyik sem előzheti meg a másikat. Ennélfogva a város a fentebb
említett bizonytalansággal és mozgékonysággal szembeszegülve önmagában
is egyfajta elrendezettséget idéz fel, amely abból a belső törekvésből
fakad, hogy az ember helyzetében egyfajta kiegyenlítődés, sőt harmónia
jöjjön létre a pontosan kijelölt, ugyanakkor körülhatárolt térben.
Az sem maradhat azonban megemlítetlenül, hogy a város nem a jelenben
létezik, mert olyasminek az eredménye, ami fokozatosan alakult ki, tehát
különböző arculatainak, vagy ha úgy tetszik, lehetőségeinek megfelelően
változtatta jellegét. Ebből következően fokozatosan elveszett az a szál,
amely a megalapításának elsődleges indítékát jelentő eredeti helyzethez
fűzte, s a város végül két pozíciót foglalt el, pontosabban egy köztes
helyzetbe került: a változást és a statisztikát tükröző kurta feljegyzés
történelmi személytelensége és néhány idősebb, illetve jelentősebb polgár
szentimentális (szubjektív) vallomásai közé. A város azonban minden új
forma, minden új lehetőség révén tovább szerveződik és állandósul. Fel
kell tehát tennünk, hogy az általunk nem létezőnek mondott város mégiscsak
magába foglal valamit, ami állandó. Az utcák sorrendje, a parkok és terek
elrendezése, a kisebb vagy nagyobb jelentőséggel bíró helyek fokozatos
alakítgatása, a város absztrakt képének egésze sokkal fontosabb, mint ahogy
első pillantásra tűnhetne. Helyénvaló tehát a kérdés: Hogyan is állunk
tulajdonképpen a várossal? Létezik-e, vagy nem? Vagy pedig a nemléte nem
egyéb egy újabb formánál, lehetőségnél? E tekintetben vigyáznunk kell –
ha az ember nagy elszántsággal törekszik valaminek a megragadására és megértésére,
akkor nem szabad elfelejtenie, hogy a lehetőség mértékét nem tudja meghatározni.
Vigasztalhatja azonban, hogy nem csak felismerheti a lehetőséget, de saját
hasznára élhet is vele.
III.
Nos, valahogy így törik szét a szemem előtt a város. S nem csak két
részre – egy bizonytalanra és megragadhatatlanra, melynek esetében meggyőződéssel
vallom, hogy nincs is, és egy másikra, amely zárt és pontosan kijelölt
térként tűnik fel előttem, ahol a véletlen csak látszólagos. A város pont
előttem millió parányi részecskére morzsolódik szét, amelyek röpködni kezdenek
a levegőben. S én kénytelen vagyok figyelni ezt a mozgást, úgy figyelni,
mint egy táncost, mint valamilyen ritmust. Kénytelen vagyok figyelni, miként
ölt különböző álarcokat, milyen gyorsan változtatja a fogalom jelentését,
hogyan differenciálódik, hogyan játszik színházasdit. A város azt akarja,
hogy higgyek az álarcainak.
Az egyik maszk fává változik, amely alatt mi, fiúk, gyerekkorunkban
egy titkos csoportot hoztunk létre. Természetesen az egész világgal harcban
álltunk. A másik legjobb barátom alakját öltötte fel, a barátomét, aki
a könyveimet rejtegette az iskolában, hogy ne olvassak annyit. A harmadik
a dombra vivő útra emlékeztet. Ezen a dombon volt a temető, ahol először
dohányoztunk. S egy másik is van, annak a falnak a képében, amelynél a
borostyános redőny alatt egész nyáron méhek zümmögtek; s még egy, ezúttal
patak, amelybe jégtörésnél beleestem, otthon pedig csak azért kaptam verést
az anyámtól, mert féltett.
Mindezek nem nagy dolgok, inkább észrevétlenek és csendesek, sokszor
nem is tudunk róluk. Bizonyos pillanatokban azonban gigantikus méreteket
ölthetnek. Ezt a folyamatot nevezik nosztalgiának. Ezért történik meg például,
hogy az öreg emberek olykor órákon át mozdulatlanul és szótlanul üldögélnek
a padokon: tekintetük valahova befelé s ugyanakkor roppant messzeségbe
irányul. E pillanatban a mélységet, emlékezetük mélyét fürkészik – az idő
múlásának ugyanis csak az emlékezet tud ellenállni: sajátságos módon ugyan,
de egyetlenként megmarad. Ami a várost illeti: formát ad neki, valahogy
úgy, mintha ruhába öltöztetné, amelyet az örökkévalóság ölt magára az állandóan
előre tartó mozgásban. A város tartalmát valóban az jelenti, ami a formáját
meghatározza, de mindig csak a konkrét emberben.
Ez annyit jelent, hogy minden fogalom üres marad, amíg valaki bele
nem költözik. Ugyanis minél megfoghatatlanabbá, szakadékosabbá és elérhetetlenebbé
válik a város a számomra, minél inkább más világokba merül, annál erősebben
érzem az igazi, konkrét város szükségességét: nem egy általános érvényű
fogalomét, hanem a városét, ahol ismerős emberrel találkozom az utcán,
és tudom, melyik kávéházba hívhatom meg. A városét, amely az emberhez hasonlóan
bűnt követ el, és képes arra, hogy egyedül maradva az éjszakában titokban
leigya magát, és megcsal bennünket és szeret. Meg tud osztozni azon, amije
van, és tud becsületesen viselkedni. Máskülönben a városnak nincs értelme.
Üres marad és elsüllyed a valószerűtlenség verbalizmusában.
A város kiterjedése az egyén belső szabadságának kiterjedésével azonos.
A város egy olyan világot teremt, melyben a nyitottság és a zártság közötti
kibékíthetetlen ellentét éppoly alapvető, döntő és meghatározó, mint amilyen
irritáló – s ezt a világot bennünk, a gondolkodásunkban, a vele való érintkezés
során hozza létre. Nincs semmiféle üres esztétizmus, semmiféle passzív
fogyasztóiság, nincsenek semmilyen álarcok és puszta gesztusok, nincs diktátum,
s olyasmi sincs, ami „valahol a realitás hegyein túl” leledzik. Nincs más,
mint a város életében való egyszerű, önmagunk által garantált, tudatos
részvétel, az állandó közreműködés a város alakításában, a gondolatok önerőből
és saját útjukon történő akadálytalan és imaginatív mozgása. Közönséges
mozgás – lehet, hogy ez a helyes kifejezés. A közönséges. S ráadásként
még némi bátorság is kell ehhez a közönségességhez, ehhez az emberséghez,
amely konkrét és mindennapi s olykor rutinszerű, de mindig kizárja a belélegezhetetlen,
szagával a nyájra emlékeztető, a hatalom által hazugságra, féligazságokra,
képmutatásra, kollaborálásra vagy teljes mozdulatlanságra ítélt, önrendelkezési
joguktól megfosztott és manipulált embereket körülvevő levegőt.
Meglehet, számomra ez az egyetlen valóságos, létező város. Ez, és semmi
más.
IV.
Már az iskolában megtudhatjuk, hogy miként az archaikus ember megpróbálta
cselekedeteit összhangba hozni a láthatatlan kozmológiai renddel, pontosan
úgy igyekezett a lakhelyét megépíteni. A várost mint földi struktúrát az
égi struktúrához akarta hozzáigazítani. A régi városok alapvető elemei
között egyaránt ott találjuk a kört (amely a láthatárt és az állatövet
jelenítette meg), a négyzetet (a négy égtáj jelképét) és az utcák koordinátarendszerét.
Minden egyes város saját világának a középpontját jelentette. S mivel a
város úgy védte és rejtegette lakóit, mint anya a gyermekeit, gyakran személyesítették
meg istenanyaként, akinek a koronája olykor a várfal stilizált képével
volt azonos.
Ma azonban arra a megállapításra juthatunk, hogy a helyek áttekinthetetlen
labirintusában maga a város vált a korábban említett közönséges konzervvé.
Az emberi kapcsolatok, a gazdaság, a kultúra – minden csak porított formában
létezik, minden a lehető legkisebb méretre van zsugorítva. S ehhez járul
még az egyre nagyobb arányú technikai haladástól való félelem, s a haladás
azon eleme, amely a legnagyobb befolyással van a városra – a gyorsaság.
Bevalljuk-e vagy sem: mindannyian szüntelen mozgásban vagyunk. Ma a mozgás
jelenti a meghatározó tényezőt, s feküdjünk bár otthon az ágyban, a bennünket
körülvevő világ akkor is szédületes gyorsasággal változik, mi pedig e változás
részesei vagyunk. Ennek a mozgásnak a sebessége megszünteti a normális
módon érzékelt téridőt – összenyomja, sűríti. Így nyomódnak össze a városok
is: konzervvé válnak. Egyéni szempontból némelyeknél egyfajta nullszint
alakul ki. A gyorsaság ugyanis negatív értelemben megszabadít a területiségtől,
megszünteti az akadályokat, s cipőzsinórként fűzi szét mindazt, ami az
egyéneket városukhoz köti – másképp fogalmazva: megfosztja a várost annak
lehetőségétől, hogy azonosságot, identitást adjon nekik. S ha a távolság
már nem jelent semmit, a város is elveszíti jelentőségét. Merthogy arányos
módon a város is elveszíti identitását – megszűnik létezni. S e ponton
újra hozzákezdhetnénk annak felsorolásához – miként írásunk elején tettük
–, hogy mi mindennel nem azonos a város. Vagy pedig elég, ha kereken kimondjuk,
hogy a város – nincs.
Lehet, hogy ez a problémafelfogás némileg intellektualizált, hiszen
a városban végső soron marad bizonyos számú ember, akiknek csak egyetlen
lehetőségük van – hogy tanúi legyenek a sebesség növekedésének. Ők azok,
akik egyhelyben állnak. De fentebb már leszögeztük, hogy mozdulatlannak
maradni – lehetetlen. S mivel ezek az egyének nem tartoznak azok közé,
akik (ahogy Albert J. Dunlap fogalmaz) aktívan befektetnek a városba, ez
utóbbi így vagy úgy, de kifut a lábuk alól.
V.
És mégis marad valami a köröm alatt. Valami, ami állhatatosan ragaszkodik
az igazi emberhez, gyerekkorához, múltjához, álmaihoz és képzeletvilágához:
valami, ami ellenáll. Lehet, hogy ez épp az emlékezetünk, amely nélkül
a szélben közönyösen és megadóan zizegő törékeny könyvlapokká változtatnánk
mindent, amit észlelünk (s nem csak a városokat). De az is lehet, hogy
csak az egyszerű remény, mert nem a gondolatok mentik meg a világot, nem
az intellektus vagy az ész, hanem a hétköznapi remény. S épp ezért vagyok
pesszimista, mert – miként Ernesto Sabato mondja – a pesszimizmusnak elsősorban
arra van szüksége, hogy valamiben bízzon és legyen reménye. S épp ezért
meg vagyok róla győződve, hogy a város már régóta mást jelent, mint néhány
utca, épület, park vagy piactér rendszerét. Hogy nem azonos a székesegyházzal
vagy a templommal, az egyik vagy a másik kávéházzal, valamelyik térrel,
néhány szökőkúttal, a parkolóval. Mi több, hogy e képződmények egyugyanazon
helyen található együttesével sem azonos. A város ugyanis – én magam vagyok.
G. KOVÁCS LÁSZLÓ FORDÍTÁSA
Lettre, 2008 tavaszi, 68. szám
Kérjük, küldje el véleményét címünkre: lettre@c3.hu
|