Józsa Márta
Vers-hajótörött
- részlet az Amíg a nagymami megkerül című regényből -
Nézem azt a kislányt, sokszor olvassa a költő versét: Minden versünk
vers-hajótörött. Egyik kezével üt, a másikkal dobol. Ki ez a költő. Ki
meri írni ezt.
Legesleginkább az Éj királynőjét szeretném elénekelni a Varázsfuvolából,
nagyon gonoszul, a bosszúról. Ezzel az erőfeszítéssel akár román is lehetnék.
Nagy vonalakban, nekem azt sugallták: ami-aki gonosz, az román. Nagy vonalakban.
Nagy vonalakat húzok körbe, igyekszem érteni és nem mondani, ami történt.
Hogyan felejtsem el. Hogyan dolgozik az ember, fel-a-fejjel típus, ráadásul.
Fel, dolgozás. Valamikor munka volt a szerelem, amikor még célok voltak
vele. Én legalábbis, azt gondoltam, hogy van ilyen. Valamikor színházat
akartunk csinálni, mert szerelmesek voltunk, de nem csináltuk meg, ma meg
tudnánk talán, így látszik innen, de már nincs kivel. A szerelem, ami alkotás.
Úgy kezdtük a szerelmet, hogy verset írtunk, pörögtünk a színpadon, komolyan
dolgoztunk vagyis a szerelemben, aztán elfáradtunk, meghaltunk, vagy megházasodtunk,
kinek mi jutott végül. Úgy kezdtünk szerelmesnek lenni, hogy az azonnal
munka volt, és úgy hagytuk abba, hogy bármikor folytathatjuk, pedig nem
is. A prűdek merészsége. Prűdnek lenni is szempont, és minden szempont
értékelhető. Mélyen leásni most, oda, ahova már nem merek. Nem kibeszélni,
beszélni, megírni más szövegét: hogyan lehetnék én egy énben levés után?
Sokkal az énben levés, kevéssel a felismerés után? Fontos tudni pedig,
hogy hogyan éltünk, különben minek írtuk volna mindezt? Minek szeret, aki
nem is ír? Jó sok ideje ápolt önmitológiám szól arról, hogy miért vagyok,
és kell lennem egyedül. Hogy lehet erről egyáltalán írni. Ha nem írok meg
semmit, akkor tényleg semmi sem az egész. Karakterek százezrein át elmondani
az életet, amit vagy élünk, vagy írunk – van a közlésnek határa? Ilyen
fontos volna a félelem? Minden mindig olyan, mintha most kezdődne. Meg
kell határoznunk az erotikát, és el kell különítenünk azt az egyébként
meglevő, többi rettegéstől. Viszont nem lehet úgy megírni, hogy ne ásnád
magad elég mélyre a rettegésben. A szerelem-bíróság is az: annyira szeretnék
túl lenni a megírásán, mert megígértem egyszer. Olyasmiről beszélek, amit
már, vagy egyszerűen nem tudok. Valaha élt emberek, köztük magam, egy ma
már csak itt lévő világban. Látnom kellett volna, mit vállalok, de éppen
nem volt villany, és ezúttal nem azért nem, amiért általában és megszokottan
nem volt, hogy tudniillik a rendszer velejárójaként ismert áramszünet miatt.
Ehelyett meglepően hétköznapi eset, valami miatt kiment a biztosíték. Biztosítékot
úgy kell csinálni, hogy van egy porcelánból készült piszkosfehér hüvely
(nem első osztályú porcelánból készül a biztosíték, nyilván), a teste vastagabb,
a nyaka vékonyabb hüvely, mint egy palack, ahhoz hasonlít. Ebbe a palack-szerűbe
bele kell húzni egy rézdrótot (vagy kettőt, nem emlékszem a számra, csak
a mozdulatra), azután a drót, vagy a drótok mindkét végét rá kell hajlítani
a hüvely vastagabb, illetve a másik végén vékonyabb bejáratára, majd a
vastagabb végét a drót odafogásával a bal hüvelykujjal be kell fogni, a
túloldali végen pedig nagyon finom homokkal fel kell tölteni az egész porcelán-palackot.
Ezután ügyesen le kell dugaszolni a mű mindkét végét: egy nagyobb, illetve
egy kisebb átmérőjű, rézből készült lezárókával, olyan, mint egy-egy kis,
bár eltérő méretű söröskupak. A drótok szabad (már megint ez a szó…szabad…)
végződésére egy-egy kis rézkarikát kell illeszteni, ezeket azután le is
kell még festeni, az egyik oldalon pirosra, a másikon zöldre, és már kész
is a biztosíték, azt szokta kivágni. A rendszer. Nyolcvanegyben két lejes
ötven banis, rádiókészülékben használt ellenállásokat vásároltunk, azt
tűztük a ruhánkra, mert úgy hallottuk a szabadeurópán, hogy arra kérnek
bennünket a lengyelek. Viseltük, de senki nem értette, miért lóg rajtunk
az a drót. Mi értettük. Nem az ellenállást, csak a biztosítékot tanultam
meg a gyárban, ahol annyira utáltak, nem speciel engem, hanem magát a helyzetet:
azt, hogy a középiskolás lányoknak minden negyedik hetet gyári munkával
kellett tölteniük, mert ugye a szocializmus építése, ez érthető szempont
így utólag, kire bízták volna másra, mi legalább építettük azt. A munkásokat
persze értelemszerűen zavartuk, ők meg éppen, hogy nem értették, miért
zavarjuk mi őket, minek kell kerülgetniük bennünket, akik annyira másként
beszéltünk. Mert másként beszéltünk, akárhogy nézem, ez tény. Egész mélyről
kell indulni a lélekből ahhoz, hogy köthető legyen: ilyen biztosítékot
kellett betenni a kiégett helyére ahhoz, hogy újra fény legyen, de akkorra
már késő volt, és nem a fény, illetve a fény hiánya miatt. Utalnék arra,
hogy az áramszünet volt az oka annak, hogy megtörtént, vagyis először,
akkor megtörténhetett. Egy fehér cserge takarón maradt a vörös folt, körülötte
jószándék és csalódás: szerintem mindenki így, és ettől veszíti el a szüzességét.
És úgy, hogy nem is akarja. Olyasmik jutnak eszembe, amikre nem is emlékszem.
Nem is akarok. Egy kísérlet, egy gondolat, összekevernem a barátságot a
szerelemmel: barátom az, akivel mindig mindent. Szerelmem az, akivel verset
írok, vagy színházat. Olyan mélyre nem tudok már leásni, hogy különbséget
tudjak tenni önmagam között. Hogy legyek azzal a legkegyetlenebb, aki a
legközelebb van hozzám. Magamhoz leszek kegyetlen, vagy mégis. Nagyon szeretem
tehát, sajnos, ahogy hozzám érsz, aligha szabadulok ettől, édes barátom.
Milyen mélyre áshat még le a tudat. Most nagyon leástam, így nagyon mélyen
vagyok. Munka ez. A legszebb barátságaimat szerelemmel veszítettem el tehát.
Most kihez forduljak, kinek mondjam, drága barátom? Amikor leírtam ezt
a mondatot, már lehetetlenné tettem az elmondást. Nem mindenki szerelem,
akit szerelemként él meg az ember. Hol tehetünk különbséget a szerelemsértés
mozzanatai és a hűség között – vagy nem ez volna a hűség? A szerelmet valameddig
bent lehet tartani a közlés világában, és aki igazán mondani tud, az leveti
az arcát, tudja, hogy meddig felelős az arcáért, ezért bátran lép ki belőle.
Beszél, abban a ki tudja, hányadik személyben, az időnként ki, majd belépő
kislányról, akinek el kellene mondania: ki mindenkit veszített azzal, ahogyan
nyert. Átmenetileg feladja. Ennyi telik tőle, az örökös feladás. Ha valamit
szeretek ebben az egészben, az ez a titok. Most még meg is osszam? Még
néhányszor lenézek ebbe a mélybe, azután feladom.
Kísértés most is akad néha, hogy merjelek látni az utcán, amint szembejössz,
de inkább megspórolnám most ezt az élményt, a csalódás is élmény. Élmény
magamnak, látomás a raktárban. Egész szép kis tömeg, egész szép kis tömeg,
összesűrítve, élire állítva bennem, azokból, akiket nem láthatok már. A
nem-találkozhatás gyönyöre. Persze nem csak ettől – a veled, veletek való
nem-találkozástól – félek én. És nem is elsősorban, mert elsősorban én
félek itt, utánam jöhet csak a többi, a rajtam kívül álló félelem. Elsősorban
attól félek, hogy amilyen vaksi vagyok, még hasra esem. Vagy orra, simán
eltaknyolok, és már megint kitöröm a fogam, beverem az orrom, a mentők
visznek a János kórházba, összevarrják a fejem meg a térdem (de nem egymással),
megröntgeneznek párszor, aztán azt mondják: vigyem be utólag a TAJ-számom,
adnak valami kábítót, segítünk taxit hívni, asszonyom. Segítünk önnek,
asszonyom. Miben segíthetünk, asszonyom. Segítenek tehát, miközben önkéntelenül
úgy fogalmaznak: asszonyom. Vagy önkéntesen fogalmaznak, mintegy megajándékozási
szándékkal, vagy önkényesen, mondjon, amit akar, nem is tudja az, mit beszél.
Nem is tudja, mit beszélek, az agyrázkódással, a megrázott agyammal, megrázkódott
az agyam, mint a kutyus, rázza üstökét, ha vízbe pottyant. Néki kívül,
nekem belül, mégsem vagyok hát állat. Máskülönben kizárólag kórházban,
és néha a közértben szokták mondani nekem, hogy asszonyom. Más még nem
nevezett így. Más nem így nevezett, nem asszonyomnak, ez az elnevezés különben
elkerült. Pedig én adhattam erre néha némi teret. Aki nem így nevezett,
az megint más, másnak neveztek éppen, leginkább pinának (persze magukban,
mert kifelé, ha én vagyok ez esetben a ki-, mind udvariasak), de ezt vallom
be a legkevésbé szívesen, kicsit rosszul esik, különösen, ha más is olvashatja.
Ilyen bajok is vannak, ilyen fogalmazási zűrök, nem elég nekem a szürkület,
még ez is. Mit mondjak mondjuk arra, ha azt mondja: meg akarlak baszni,
mondjam, hogy inkább szeretkezni? És miért, mert úgy esne jól? Csakhogy
az nincs meg-gel, ez a baj, egy hiányzó igekötő a baj talán, nem lehet
azt mondani, hogy, hogy meg akarlak szeretkezni. Néha persze (na, ez még
rémesebb) hölgyemnek is mondanak, és olyan is volt már (sokszor, végül
is), hogy szeretettel szólítottak a keresztnevemen. Aztán egy kicsit émelyeg
is ilyenkor a gyomrom, amikor szürkül, mert farkasvak vagyok, még mindig
erről beszélek, mielőtt áttérnék hasonló ügyekre, nem csak, hogy nem jó,
hogy kényelmetlen is a dolog, ráadásul ijesztő és apró görcsöket okoz odabent
az, ha nem lát jól az ember. A rövidlátóknál jelentékenyebbnek tűnnek a
görcsök, a látás fogyatékát az érzés árnyaltsága kompenzálja. Még ott lent
is, de inkább ne ilyen dolgok okozzanak élményt, kritikus maradnék élmény-ügyben.
Élménykritika. Ma sem lett készen az új szemüvegem, pedig már egy hete
megrendeltem.
A régi szemüveg nagyon nyomja a fülem, állandóan kisebesedik tőle az
orrom, ráadásul, mint imént mondtam, lehetőleg árnyaltan, nem is látok
rendesen, különösen így szürkületkor. Vaksi vagyok, de igyekszem kihozni
a lehető legjobbat ebből az állapotból, arra gondolok, hogy ez a folyamatos,
de nem túl vészes para attól, hogy mellélépek, vagy mellényúlok valaminek,
legalább okoz egy kis általános izgalmat, egy-kis nyilallást. Is. Végül
is rám férne az izgalom, vagy tudja a csuda. A csuda tudja, asszonyom,
mondja a szemész is, hiszen ő is orvos. Nem hiába érzem magam szemüveg
nélkül annyira kiszolgáltatottnak, mintha nem is volna rajtam bugyi. A
szemorvos azt mondta, hogy tudja csuda, ez már csak rosszabb lesz, és én
tudom persze, hogy a már, valamint a csuda is, ez esetben is, tudás: pontosan
ugyanazt jelenti: a korral jár, csak olyan szép eufemisztikusan, végül
is a nem mondhatja azt a pénzéért (a pénzemért), hogy mit akar ebben a
korban, asszonyom. Meg ugye, hogy jönne ide az az asszonyom, ha jól belegondolunk,
mi köze a szememnek a társadalmi státusomhoz. Az anyakönyvi állapotomhoz.
Aztán mondott valamit arról, hogy ezek a fénytörési hibák idővel széttartanak,
hogy nem, és egyre kevésbé lesz konvergens a látásom, és ha jól értettem,
olyasvalamiről van szó, hogy én alapjában véve kétfele látok. És ebben
vélhetően igaza van őneki. Valóban kétfele látok én, látok, mert láthatok
kétfelé, egyrészt úgy, ahogy valamennyien: kifelé meg befelé, de ez marhaság:
valójában az optikus szemében én olyan eset vagyok, aki se közel rendesen,
se távol rendesen, leginkább így se, úgy se. Valahogy máshogy, mondja folyton
a szemész, ne legyek például – tanácsolja – mikrobiológus. Mert a kétcsövű
mikroszkópon nem tudná összehozná a szemem a kétféle képet. Jó, érti, én
tudnám, az agyam is tudná, a szemem azonban nem, lássuk be. Volna tehát
egy bal szemű kép, meg egy jobb szemű kép, ha bírnám is aggyal, inkább
ne válasszam azt a szakmát. És ha mégis ezt választanám? – kész kudarc,
eleve, mondja a szakember. Kudarc, az meg mi. Mi az nekem, aki nem lettem
mikrobiológus, hogy tudjam, mi a kudarc. Nekem hol a kudarc, mihez képest,
akkor tehát másutt kell meghatározni. Hisz lehetne ez siker is. Mert végső
soron ragaszkodom én a rövidlátásomhoz, rövidlátó alkat vagyok. Rövid,
bár saját a látásom. Rövid, de legalább látás. Ugyanakkor félelemmel vegyes
kíváncsisággal várom az időt, amikor a távollátásomra lesz szükség, amikor
nem az a kérdés, hogy milyen az, ami körülöttem van, hanem arra kíváncsiak
többen (sokan), hogy visszanézzek, jó messze, és elmondhassam, amit látok,
azoknak, akik erre még nem képesek. A távollátás művészete, nos az olyasmi,
amire még nem vagyok képes. Megkülönböztetendő attól, amire már nem. Mert
a kettő között vagyok éppen. Eléggé. És ott, ahol az, amit talán már tudok,
de nem látok – az én távolba látó képességem – nem is hiányzik (még), úgy
látom én, senkinek. Nem tudom eldönteni, hogy legalább a szemüvegem segít-e
a gondolkodásban. Vagy a látásom. Melyik segít nekem többet, jobban, többnyire.
A lencse vagy a látás. A szem vagy az üveg. Egyik is, másik is az enyém.
Kicsit ferde, kicsit kancsi, de az én tekintetem. Önmagát nézi mindenki,
én is nézem bután magam, ahogy. Ahogy egyszer szánkózás közben eltörtem
egy kislány szemüvegét az Ásó utcában.
Nagyon megijedt szegény, és ordított, és én remegtem, mert pontosan
tudtam, hogy valami nagyon fontosat vettem el tőle, tehát bántottam. Persze
azért is megijedtem, mert az apja nagyon dühös volt és kiabált velem románul,
egy szót sem értettem abból, amit mond, emiatt olyan volt, mint valami
hatóság. A hatóságtól – rendőr, ilyesmi – azért félek a legjobban, mert
nem értem, amit mond. A rendőr román. Ma már ugyan többfelé, több nyelven
el tudnék társalogni különféle közegekkel, de az érzés nem múlt el: ha
egyenruhát látok, azonnal félni kezdek, és nem értek meg egyetlen szót
sem abból, amit mondanak. Mintha nem látnék jól attól a pillanattól, attól
az ordítós pillanattól kezdve, és beszélni sem tudnék.
Lettre, 2007/2008 téli, 67. szám
Kérjük, küldje el véleményét címünkre: lettre@c3.hu
|